Fobia de amor

A diferença
Entre você e eu

É o medo.

Uma tem e a outra não,
Respectivamente.

E isso é tudo.

Perigo na estrada

Salta do peito
O coração.
Me assalta a alma
Sempre que te avisto
Dispara de tal forma,
Sem aviso,
Que se fosse arma de fogo,
Por certo,
Meu corpo já estaria
Estendido pelo piso.

A pessoa escrita torna-se eterna

Pelas minhas mãos

Dei-te um milhão de vidas.

E creio que em nenhuma delas

Você me permitiria ficar. 

Duas almas

No paraíso
Padeci
Porque era você
Entre quatro paredes
Para mim.

Porque era eu
Parada
Como se estivesse em prece
Sem pressa nenhuma
Ali, só para você.

História de quem foi feliz

Ao fim do dia
Tu passarás
Por provação.

Não deixe que os monstros
Te tirem o chão.

Ao fim do dia
Encare sua estadia na terra
Com ousadia.

Aproveite sua vida
Como se fosse sua comédia preferida.

Quando começar o dia,
Sua existência será uma paródia das mais bonitas...
De quem pegou a dor e transformou em alegria.

Infeliz fênix do século XXI

O sofrimento
Me pega desprevenida
Me bagunça a cabeça feito o vento
Dilacera-me o peito
Me invade a vida.

Minto ao lamento.
Finjo pagar a minha dívida.
Ao fim do dia, funciona.
O que eu invento
Torna-se o meu renascimento.

Árvore

Ainda acredito

Na fortaleza acima das estrelas,

No poder que revela o equilíbrio. 

Não acredito mais

Que a crueldade e a rudeza

São mitos contados por deuses.

Agora, admito,

A vida é uma árvore prestes a desabar.

Mas, ao focar na raiz e na base interna, ela aguenta.

Por dentro (e por fora), sangra

A dama
Não é jogo
Para mexer,
Como entretenimento,
Do sem discernimento
De certo e errado.

A dama
Não tem que ariar a panela,
Não nasceu para viver em cela.
Usa maquiagem para sentir-se bela.
E não usa nada, a opção é dela.
Esposa, solteira, donzela, puta guerreira!

A mulher
É livre
Para conceber, para não querer,
Para viver, não para ser morta.
Para ser qualquer coisa, menos saco de pancada.
A mulher que é de outra, é. Ela é de quem ela quiser.

Convulsão poética

Na mente
A poesia.

Na gente
A cultura.

Na revolução
A poesia cultuada.

Na mudança
A gente cutucada.

Redenção

Com tu,
Contudo,
Meu futuro
Soa muito mais bonito.
Portanto,
Toma,
Sou tua.

Ocidental

Por baixo do vel,
Encapuzado em moletom,
A vida submissa e acidental
É apenas tolerável.

Arte, por assim dizer

Ao fim,
A arte trabalha,
Para a alegria
E para a tristeza,
De certa forma,
Sem distinção,
Com a mesma urgência.

No meio, um pouco
Da mesma maneira,
O importante é que toque.
E aí é que está!
Quando toca, tira
Um pouquinho do gelo
Armazenado no estoque.

Coragem

De certo,
Vangloriar-se
De ser quem se é
Acarreta
Em demasiados dilemas.

Pessoas que louvam-se
Arrancam caretas
Tornam-se feias
São quase deserdadas
Jogadas num deserto de areia movediça.

Mas arria essa cabeça, mulher.
Você nasceu na forma exata para ser quem - e como - quiser.

Principalmente, principiante

A bola dourada
A esconder-se pelo mar,
Muda de palavras,
Tem poesia que afoga
Os guardiões das falsas tecnologias,
A verem estrelas brilhantes
Pelas telas dos celulares,
Desgovernados pelos jovens.

Em todas as idades
Os humanos são um pouco jovens.
Amadores diante da morte,
Noviços diante da vida.
Aprendizes a escreverem poesias,
Tentando combinar rimas.
E, por vezes, as vozes que não nos falam
Não cabem em poemas.

Mundo humano

Ambíguo
O mundo.
Pede a riqueza,
E, para tê-la,
Alguns perdem tudo.

O amor,
A paz,
A calma,
O amor e a paz na cama.
O amor e a paz na alma.

Ambíguo
O mundo.
Pede o amor próprio,
E condena, sem dó,
Os que olham para o próprio umbigo.

O mundo nos ensina
A olhar para o próprio umbigo,
A sermos inimigos.
O mundo alimenta a imagem, a competição,
Porque animal de cadeia não pensa na sua ação.

A vida
É uma comédia,
É uma vaga memória
Do que deveria ser.
A vida não tem escapatória, tentam esconder até mesmo que vamos morrer.

Escrita

Essa jornada
Parece um jogo, uma loucura.
Veja só, nasci como um nada

E se hoje eu morrer
De todas as palavras da lista,
Anota que fui solitária, mas fui artista.