Dilema

Não sei se há como explicar,

Com poesia,

Que é o que não se fala

Que rege a vida.

Itinerante

Penso 

Que serei pobre para sempre

Porque a minha ideia de riqueza 

Não segue as marcas mais caras,

Não quer a casa mais espaçosa

E nem o último carro do ano.

Penso 

Que serei fracassada para sempre

Porque o que vejo como sucesso 

Não é dado pelos diplomas universitários,

É conquistado, dia a dia,

No respeito e na empatia 

Ao próximo. 

Penso que sempre serei estrangeira,

Em todos os lugares que eu for,

Porque, neste mundo,

Para pertencer, há que ser de tal jeito,

É preciso ter tamanho, 

Status, 

Ser idêntico ao rótulo.

E eu não sou.

Penso,

E a cada dia tenho tido menos dúvida,

Ser eu um acidente,

Um golpe, uma frustação,

Um fatalidade,

Um fiasco 

Ao mundo.

Não era este o meu intuito...

Mas agora é.

Pensamentos maturados

Muito aprendeu

Depois que tornou-se adulto:

Saber de tudo

É um mito

Dos incultos.

Dever e favor 

Nem sempre são 

Opostos. 

A felicidade 

Está intimamente ligada 

À satisfação.

O caminho sempre perpassará 

Pelo encontro

Do sim e do não.

O talvez

Está menos para positivo

Do que para negação.

Pudor mental

A parte mais íntima 

Do corpo

Encontra-se no topo,

Dentro da cabeça.

Tanto é um tabu

Que fingimos querer o que não queremos

E, dissimuladamente, falamos

Apenas o que convém:

Raramente das dores,

Da morte,

Dos amores,

Da má sorte.

Diminutamente

Estar onde estou

Me ensinou 

O gosto do medo.

Me ensinou a moldar

Os sentimentos, 

A guardar os desejos.

Não foi nenhum vírus

Que maltratou o mundo,

Fomos nós mesmos.

Tanto nos esquecemos

Que foram proibidos 

Os afetos.

A ironia do destino é que, no mundo,

Quanto maior é o enriquecimento,

Em algum ponto, maior é a pobreza.

Arremate precoce

O fim

Da nossa história

É tão difícil 

De digerir

Por saber que com você

Eu ainda seria

Muito -

Mas muito -

Feliz.