Distração

Às minhas razões
Às minhas raízes
Às minhas raivas
Às minhas idas:

Dou meu diagnóstico.
A única saída
É algum tipo de substância
Que cause amnésia.

Natureza crua

No mais,
As fotos
São imagens
Quase perfeitas
Que imagino
Bem-acabadas
E que podem ficar
Para sempre.

E são apenas
De fato, apenas
Miragens
Quase perfeitas
Por serem de flor, de cor
E de gente.

Funesta

Estes pedaços
Caídos por terra
Regeneram-se em mim

Todas as vezes
Em que você me enterra,
Inteira, num abraço.

A causar-me o caos,

Estimula-me o dia,

Em pequenos fragmentos, vicia.

Por acaso,

Deixa-me insaciável

E, num desprezo confuso, some feito vulto.

Que duro, o descaso.

Que duro, o tempo ulterior ao nosso laço,

O futuro.

Que árduo,

Este prazo perpétuo

Em que me perco, em que perduro.

Suas palavras afetuosas,

Em curtas doses, afetam,

Soam como insultos.

Neste intervalo eterno,

O mundo é um inferno

Sendo você, assim, tão oculto.

E eu, que julgo-me culta,

Que tanto curto a vida,

Agora, sou uma estranha, uma esquecida.

Aonde quer que eu esteja, este tumulto.

Pareço mesmo padecer - sem luta, sem nenhum luto -

Em milhares de pedaços lançados ao túmulo.

Por pouco...

A substância
Que levo em meu peito
Chamo de paixão de amador.

E a linha para o amor é tão tênue,
A discrepância é tão pequena,
Que quase amei milhares de mulheres.

Mas, inusitadamente,
Acabou sobrando
Pra você.

Empreender-se

Li e reli
E, portanto,
Constatei
Que não constam
Nos poemas
As horas exatas
Que gastei
Ao estar com você.
É que, na verdade,
Corrijo o imensurável:
Ganhei muito, não gastei.