Mensagem de final de ano

Há este paradoxo totalmente

Ilógico na minha busca incessante

Pela felicidade.

Fico, todos os dias, idealizando-a,

Como se fosse possível

Chegar em um ponto final.

Como se fosse possível, em algum momento, Dizer,

"Basta, a partir daqui não quero mais nada, não aspiro por mais nada, nada me falta, estou feliz assim".

A verdade é que este momento provavelmente nunca vai chegar

E saber disso já é, por si só, um pequeno sofrimento.

Mas caminhar em direção ao lugar

Onde imagino estar a felicidade, já é interessante o suficiente.

Afinal de contas, onde estaria o meu ânimo de continuar, caso houvesse o ponto final?

De certa forma, não é a busca, em si,

Um caminho doloroso, mas feliz?

Estou te escrevendo para pedir desculpas

E dizer que é certo que essa não será a última vez que vou me frustrar,

Também não será a última vez que vou fantasiar as coisas, me iludir

E talvez te culpar pela falta que não é sua. 

Estou te escrevendo para dizer que eu ainda vou errar, mas que eu estou dando o meu melhor, estou me esforçando. 

Eu te admiro tanto, eu acho você linda.

Quando penso sobre o caminho em busca da felicidade,  

Não há outra pessoa, senão você, que vai andando bem ao meu lado.

Esmiuçar para optar por aquilo que queremos

Como é que podemos acreditar

Na certeza das frases prontas,

Nas respostas seguras que damos às perguntas

Prepotentes dos outros

Se a vida incansavelmente nos mostra,

A todo segundo,

Que tudo é constantemente desconhecido,

Aleatoriamente novo,

Provavelmente problemático e improvável,

Deliberadamente ambíguo?

O que uma vida duvidosa e insegura pede,

Senão incerteza, ousadia e coragem,

Para nos responsabilizarmos, enfim,

Pelas escolhas que metodicamente combinam

Com a gente?

Quando o místico toca os lugares

É preciso

Tempo,

Pensamento,

Sentimento,

Para o nascimento

Da poesia

E, mesmo assim,

Há momentos em que a poesia não sai.

Os casos de amor são iguais:

Mesmo com tempo,

Pensamento,

Sentimento,

Algumas relações não acontecem

E não há explicação,

Simplesmente porque o desamor

Também é algo enigmático.

Por isso, quando o amor acontece,

Quando a poesia nasce,

Pode-se dizer que o místico

Manifestou-se neste lugar.

A felicidade cabe nos gramados verdes

Para onde vai

A poesia 

Criada para ser extremamente extravagante

E nova;

Exuberante

E inédita;

Excêntrica

E inatingível?

Para onde vai

A pessoa

Criada para ser extremamente extravagante

E nova;

Exuberante

E inédita;

Excêntrica

E inatingível?

Por acaso não percebem que é o simples,

O corriqueiro

E o interior

Que comanda tudo?

Repara bem no que eu nunca te disse

Hoje mais cedo, exatamente às duas e quinze da tarde,

Caiu a ficha de que a culpa não foi minha.

E caiu também a ficha de que

Muito embora muitas pessoas gostem das minhas poesias,

Um dos motivos pelo qual você foi embora

Foi porque você leu as minhas poesias

E presumiu, então, que sabia tudo sobre o que eu era.

Pois fique sabendo, se você ler esta,

De que as poesias não mostram nem dez por cento do que eu sou.

Se você me deixou por causa do que escrevo nas minhas poesias,

Se você lesse o que eu nunca divulguei,

Você iria querer deixar o planeta terra.

A solidão é condição humana,

Por isso amo-a, por isso não me apetece

Os efeitos manadas.

Em grupos, há os que ditam,

Os que obedecem e copiam,

Em ordem mais ou menos estabelecida.

A solidão é a consequência do poema.

Só nasce a poesia no meu eu poeta

Quando este está completamente só.

Socos da vida

Nunca houve socorro,

Nunca haverá sopro que sare

Os socos da vida,

Nunca haverá de novo

O riso que foi raro. 

Nunca conheci amor recíproco,

Todas as minhas paixões foram um grande equívoco.

Na maior parte do tempo,

Não vivo a vida,

Eu toco a vida

Do jeito que dá,

E eu fico imaginando, com este coração oco,

Eu troco o pouco que tenho

Por qualquer um que me abrace bem forte

E me ame como se eu não estivesse vivendo apenas

À espera da morte.

Ilusório progresso

Sobre o sofá azul,

Pernas cruzadas,

Olhar a mil quilômetros de distância:

Que tipo de progresso é esse?

Que tipo de modernização

Que cria todos os remédios para dor no corpo

E nos deixa a mercê, sem salvação, 

Jogados ao léu, dos insaciáveis

Sentimentos?

Poesia em análise

Definitivamente

A poesia cabe

Em toda e qualquer coisa,

Pois há contexto

Em toda e qualquer coisa

E pode haver também

Um imenso desejo

Por toda e qualquer coisa,

Mas, definitivamente,

Não há espaço neste mundo

Para todos os desejos

Serem supridos

E nem para todas as poesias serem escritas,

Aqui, o porquê:

Ao efetivar-se um desejo

Coloca-se um ponto final no gozo da criação

E, portanto,

Todo desejo suprido,

Toda poesia escrita,

Todo livramento

Nasce imensamente, mas não sem

O se,

Nunca sem

Supressão, diminuição, corte, culpa,

Perda, restringimento, redução.

Eis aqui mais uma.

Vidas e idas

Voar

Muito tem a ver

Com a vontade de fixar-se

Em algum lugar.

Tal qual

Amar

Demais

Muito tem a ver

Com a falta imensa que o amor faz.

Desunião

Na correnteza 

Nos encontramos

Demos as mãos,

Fomos indo,

Fomos rindo

No dia mais longo do ano,

Um dia de sol, um dia lindo,

O tempo foi curto,

De repente,

Não houve mais riso,

O rio correndo, você também,

Tudo muito escuro,

Muito profundo,

Nenhuma condição de subir à margem

Quando o ar é escasso,

A sanidade é rara,

O corpo pesa quinhentas toneladas.

Para me amar, não te amar

Para me amar:

Não te amar.

Para sentir tudo que há no mundo,

Não sentir nada por você.

Para me ver com apreciação,

Olhar com meus próprios olhos, nunca com os seus.

Para ver o quanto sou poeta,

Nunca escrever para ti, mas para o mundo.

Para entender que somos humanos,

Analisar como você me fez de objeto.

Para não me devastar, não me enterrar, não me entristecer,

Viver uma vida inteira sem você.