Ir

Não importa ser

Um ou um milhão 

De passos:

Sempre o medo

De se perder. 

Até perceber

Que tudo se perde.

Eu,

Você, 

Passamos com medo,

Mas passamos...

Aquilo que nos toca

Sem arte,
O todo
Perde sentido.
É como se
Tirassem-nos
A parte
Primordial
Do sentir.

Tradição do interior de Minas

A tradução de amor

Está tatuada 

Nas paredes,

Nos detalhes dos quadros,

Nos quartos,
No cheiro de flor,

Nos vidros cristalinos,

No telhado antigo,

Na sala com o sofá 

De quando fomos crianças,

Na chaleira com chá,

Sabor de maçã com canela,

Nos felinos bem tratados,

Nos filhos amparados,

Na tradição de parar 

Observar e sentir a calma.