Bonecas de porcelana

A jovem coleciona bonecas antigas

E desespera-se de hora em hora

Quando vem o barulho devastador

Da aeronave se aproximando

Para pousar na pista ao lado.

Neste momento
Resta torcer com afinco

Para que as telhas singles fiquem intactas.

Parece loucura implorar a sorte todos os dias

Deitada no sofá da sala

E não rezar para que as bonecas de porcelana

Encontrem seu lugar no mundo,

Construam a sua sociedade de cerâmica,

Como há muito fez a civilização dos esquimós

Porque pertencem ao gelo

Não a um governo
A uma terra
A um natal.

Tem gente que pertence a qualquer chão
E gente que pertence ao horário da luz natural do Pacífico

E, portanto, torna-se raivoso, impaciente com a luz fria da Antártida.
Tem gente que não pisa na esquina de casa

Porque o sol faz mal para a vista

Porque a violência tem boa pontaria

Porque o príncipe não voltou da guerra.

E a gente obriga as bonecas de porcelana

A pertencerem às escrivaninhas empoeiradas

À nós mesmas.
E então também
Pertencemos a elas.

E passamos a não caminhar para longe
Porque estamos devotados, presos, paralisados demais.

À toda gente

Que possui bonecas de porcelana:

Ter medo delas é tão importante quanto ter medo de avião.

Parábola da lua

No livro de parábolas budistas

A monja escreveu:

Muitas vezes não olhamos para a lua

Porque ela está sempre lá.

Então passei a olhar mais para cima
Porque é certo que em algum momento
Eu não estarei mais aqui.

Existência mental

Exceto quando percorro a lateral direita

Ou quando nasce a poesia

Tenho sido monótona.

Faz tempo que não olho para os Três Reis.

Faz tempo que não me deito na rede

Que não me arrisco no ziguezague eterno do mar

Que não conto piadas...

Sinceramente, eu não me recomendo.

De outro lado

A personagem que dispara pela grama

A que cala e compõe eternidades

A que possui olhos de mata cósmica

(Olhos que realmente matam)

Essa, sim, tem um quê de Amaia Salamanca.

Recomendo-a!

Com o lamento de que ela existe apenas em mim.

Epílogo: a certeza

“Se podes mensurá-lo, o amor é pouco”.

Era o que dizia

O quadro preto de madeira.

Não sei quem escreveu

Importa que o recado foi dado.

E, com efeito, a certeza de algo

É a segurança do fim da vida.

Por isso tenho morrido, quase todos os dias,

Vagarosamente,

Quando falo

Sobre o clima ou sobre as paixões.
Mas não quando falo sobre mim.

Desvairar

Caduquei subitamente

De um ano pra cá

Definhei muitos conceitos

Esmoreci muitos conselhos

Pois que é encantador segui-los

Quando é você quem os dá.

O incrível é que tem bastado

Um dia para que eu envelheça

Dez anos ou um pouco mais.

Tenho mesmo envelhecido demais

Apelado demais

Me tornei muito antipática.

Pois quero ficar só.

Tenho cumprido quase todos os meus desejos.

Envelhecer faz bem

E tem gosto de morango quase maduro.

Casebre livre

Assentado no covil da serra
Em amarelo desbotado
Cava buraco na grama verde
Refugia-se do humano
No plano de esconder-se do mundo

As frutas tombadas ao lado
Chama atenção por munir
Mosquitos e micro-organismos
Que moram no vazio

O profundo íntimo do corpo da dama
Vestindo vestido verde escuro molhado
Pelo suor de cada golpe na terra
É a comprovação da beleza da criação
Longe de tudo que é civilizado.

O enterro das raízes termina
Aproximo-me da casa
A comunicação é feita de aplausos
Oito são suficientes...

A porta desdobrando-se
Aponta a mulher com cabelos presos
Agora, vestindo vestido azul escuro seco
Avental e labuta.
Esmolo um sorriso e um copo d'água.

A forma como ela me olha
Indica que a nossa história
Acaba de começar
Pelas infindáveis sombras das goiabeiras.

Trincheira

Cumpri meu papel

Desenrolei nós

Existi para dar o braço

Doei-me de corpo inteiro

De alma lavada

De cara suja demais

Calhou das palavras que salvam

Arruinarem.

Dizem que desgraça pouca é bobagem,

Não sei se concordo.

Mas eventualmente acontece.

Sobrevivo dia a dia

Em cada fogo cruzado...

Sair de casa tem carecido

De roupas de frio e capacete blindados.

Desflorir

Minha mãe precisou

Que eu a levasse para apanhar uma flor

Conduzi o carro

Esperei que ela buscasse a flor

A chuva discreta tornou-se grave

No retorno à casa esbarrei com o carro nas pedras

Suspensas no jardim de flor ao lado do cinema

O branco tornou-se tatuado de cinza

Minha mãe tornou-se amuada

A flor do vaso no carro conservou-se azul

Em casa, bebi muita água com açúcar

Ocorre que não serviu para muita coisa

Eu já estava murcha demais.

Amor

O amor

Em todos os lugares

É amor

Em qualquer idioma

Em galês

Em persa

Em espanhol

O amor é muy rico

Também em português

O amor é

Em qualquer lugar

Cheiro de chuva

Brisa de mar

Gosto de zapote

Abraço de saudade

Ver a Rita cantar

Lua cheia e fogueira

Você chegando para ficar

O amor é rico

Em qualquer lugar

E não possui conta
Não possui nada.

Retrato do mundo

Uma festa semântica exibida ao mundo

Não é acerca de comemorações semânticas

Expostas ao mundo,
Mais correto seria dizer "solenidades semânticas",

As palavras que guiam os olhos

A procura de salvação

De conhecimento

De capricho
De força

São relativas ao mundo

Sem festa.

Festa se dá na alegria
E em muitas alegrias não há folga
Nem recinto para a poesia.
A poesia é um sentir tão...
Extraordinário.

Quando não se ama
O amor vira clichê.
Entretanto, para os apaixonados,
O amor é a única opção.
Sinto que a tristeza faz a mesma coisa.
Se estou triste
Banho de banheira
Três tragos de cachaça
Música de meditação no jardim budista
Quatro quilômetros correndo no mesmo lugar
A serra com vista para o futuro
Nada adianta...
A poesia é a única opção.
Hoje tem sido assim
Mas amanhã já é sexta-feira.
Hoje, desconfio que não há
Poesia bastante na alegria.

Mas há, sim, muita poesia na redundância
No eco do vazio
Na partida que despedaça a alma.
Sim, há poesia de sobra no desconsolo,
No olhar que precede o choro.
No riso há muito barulho e entusiamo
Portanto, retira-se o lugar do silêncio
Retira-se a chance da inspiração.
Hoje, acredito que a poesia é triste.

O mundo é triste.

A poesia é retrato do mundo.
Mas amanhã é sexta-feira...

Acesso restrito

Rasga-me

Mas sem brecha para pedaço

Rasga-me inteira

Como rasga o seu riso a minha

Escuta

Rasga-me

Como rasga o vidro obsoleto

O fogo lançado em fogueira

Para rasgar o frio que

Rasga-me

A pele

Rasga-me pela roupa

A começar pela blusa

Contrariando a recusa

Não dita, pois é quista
E rasga-me

À semelhança da olheira

Rasgando o rosto fatigado

Às três da manhã

Rasga-me

Sem dó,

Sem ar,

Você

Feito sol

Rasga-me

Até que eu esteja aberta

Para fechar-me inteira.

Debaixo dos olhos matinais, lilás

A inveja é feia

Eu sei

Ensinaram na semana passada
Na reunião sobre budismo

Na hipótese de que a ideia não venha pronta à cabeça

Antes mesmo de nascermos em sociedade inimiga.

Seu amigo é seu concorrente

Seu pai, seu irmão.

É importante frisar…

A competência joga-lhe em competição.

Cairia bem, como jargão do mundo:
“Conflito, disputa, luta!”.

Um ganha e perde sem fim...

A vitória é triunfo de um em suprimento do outro.

Mas saber e sentir são coisas bem diferentes.

A questão é que alguma coisa tem me pegado o peito

Mais o direito que o esquerdo

E o que isso significa, eu não sei...

O lado esquerdo do peito

É reservado para o amor, para os amigos.

Assim falou a canção da América.
Logo, no lado direito guarda-se o que é cruel...

A ganância, a cobiça, a inveja, a gastrite.

Numa consternação de agulhadas finas de injeção.

Quase todos os dias,

Desperto às cinco da manhã

Com o peso do mundo no rosto marcado

Fazendo roxos bem embaixo dos meus olhos,

Sendo que o lilás combina tão melhor
Com hortênsias e flores-de-lis.

Eu olho para o relógio correndo sem parar

A trezentos por hora

Numa Ferrari nova

E a inveja do tempo,
Quando anda-se de carrinho de rolimã,
Bate em mim.

Todo o mundo que dorme em sono profundo, às cinco da manhã,

Tem o tempo andando em carrinho de rolimã...

E tem o rosto menos cansado às dez

E tem o sonho continuado,

Todos os sonhos,

Até os que terminaram antes da hora.

São continuados para serem contados no almoço,

Para puxar assunto com namorado
Para despertar para a realidade
Para impelir a vontade de não acordar.

É, a inveja do repouso alheio é feia, corrói e faz mal,

Mas é difícil não senti-la estando acordada.