Ser (do que é) humano

Faço falsas promessas,

Me perco em meus próprio desejos e propósitos.

Na maior parte do tempo eu me amo,

Tem horas que eu não me suporto.

Eu troco os pés pelas mãos porque, muitas vezes,

Não sei quem sou e nem o que quero.

Eu cresci buscando ser perfeita.

Ao ver que era impossível, eu decidi ser perfeita ao contrário:

Fiz tudo que é considerado errado,

Rebelde, subversivo, indomável.

Queria ir contra a perfeição,

Já que eu a amava, mas não poderia tê-la.

Hoje, eu escuto o discurso moralista,

Mas acredito que eu também dou discursos moralistas por aí.

O que me incomoda no discurso moralista 

É que ele é carregado de "boas intenções" e de ingenuidade

Para criticar e denunciar ações humanas

Que nada mais são do que ações humanas. 

Me parece que, no fim, o discurso moralista mais afasta o humano do que é ser (do que é) humano

Do que aproxima o humano da ideia de ser humano. 

A discurso moralista jogado

Coloca as pessoas como monstros,

Como demônios, como bizarros,

Sem levar em consideração que o humano

Muitas vezes é anjo bom,

Mas também é monstro, também é demônio, também é bizarro.

Cumprir o papel de ser flor

No canto, um pouco escondidas,

Sobre o imenso gramado verde,

Hoje, algumas flores amarelas estão um pouco murchas, quase mortas,

Depois do vendaval de anteontem.

Algumas outras encontram-se inteiras,

Talvez porque nasceram há pouco e ainda não passaram pela ventania.

Sobre as flores amarelas:

Algumas foram lindas, hoje não estão tão belas.

Todas, porém, sem exceção, cumprem o papel de ser flor.

Sobre a aparência, a apresentação, o exterior:

É tudo uma questão de tempo,

De temporada

E de temporal.

Destruição

Esta talvez seja

A primeira poesia

Em que o título

Foi escrito antes de tudo.

Porque foi há pouco que entendi

Que sou destrutiva,

Demolidora, vândala, violenta, voraz.

A destruição sou eu em tudo,

Sou eu comigo,

Eu com todos,

Eu sozinha,

Para que eu

Possa me encontrar com a poesia,

Para que eu possa fazer parte 

De todo este vazio infinito

Que considero arte.

Conteúdo poético

Falaremos sempre do amor,

Escreveremos sobre ele,

Até o fim dos tempos,

Não importa o que aconteça,

O amor sempre estará presente

Por isso falaremos tanto sobre ele,

Principalmente 

Quando ele nos falta.

Mais ou menos

Sim, sente-se saudade.

Saudade de tudo o que foi.

Saudade da pele,

Do cheiro,

Do apelo,

Do que se pegava no ar,

Do que se desprendia na roupa,

De tudo o que um encontro rouba.

De todas as saudades

Sim, há aquelas dos que nos foram inteiros,

Há aquelas dos que nunca foram nossos,

Mas nenhuma delas é pior

Do que a saudade dos que foram

Mais ou menos nossos.

No trabalho

Alguém acaba de me dizer

Que sempre que me vê

Pelos corredores

Me vê sorrindo

E isso é um bom sinal.

Respondi surpresa - e sorrindo - 

Que talvez seja porquê gosto do meu trabalho.

Agora, comendo a minha banana com aveia, 

Me pego pensando que é isso mesmo:

Quando a gente faz o que gosta,

Quando a gente sente que a vida tá alinhada,

Percebe-se no silêncio da cara.