Fomos nós,
Juntos,
Passamos pela estrada,
Tão clara a estrada,
Tão branca,
Que não conseguíamos ver nada.
Fomos nós,
Juntos,
Passamos pela estrada,
Tão escura a estrada,
Tão preta,
Que não conseguíamos ver nada.
Fomos nós,
Juntos,
Passamos pela estrada,
Tão nítida a estrada,
Tão colorida,
Que era inevitável não ficar tomada
Por tudo em volta
E não tornar-se devota
Do que os olhos descobriam.
E então vimos o que achamos lindo,
E então vimos o que achamos feio,
E então tudo criava um efeito em nós,
Em quase tudo achamos um ou outro defeito
E olhando, assim, por uma perspectiva um pouco superficial,
Parece que foi o fato de querermos achar o que era perfeito,
Nós que somos feitos de fantasias,
Achamos algumas falhas.
No fim, há um desrespeito da mente com a realidade.
E, de repente, triste, ficar insatisfeito.
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